Não precisar

.

Ninguém hoje; nem os mais chegados ou os que recordo.

Interseções são interferências. E cabem hoje fora de mim apenas.

Estou cheio de tudo aqui. De colecionar, de visitar, de ver o pôr-do-sol a dois. Às cinco.

Hoje não.

Sirvo-me de um comprimido de “se cuide”, e quero sair só, e ficar aqui sem vento, rodeado de silêncio e dos fluxos do tempo que passem.

Com minhas roupas ao meu toque. À dispensa de qualquer compreensão.

Sem ter que atender chamados; olhar pra os lados.

Esperar. Esperar respostas. Não.

Participar sozinho do passado agora. A vírgula entre.

Não quero preparar mais o momento de chorar, a cama pra deitar...

E que tudo seja mais uma vez surpresa, mais ainda do que a vontade de prevenir.

Quero sim, mais de mim sem destino conhecido; sem resultados.

Me soltem as cordas, os loucos e seus venenos.

Vão para lá prender os seus umbigos e um bom dia mais cedo ou mais tarde.

Sou minhas decisões e estão todas suspensas.

Meu fôlego é quem respira.

Me vejo o que vejo florir.

E onde mato, como, beijo, e me molho é meu começo.

O fim é o meu fim.

                                                                      (Landeira)

.

Acho

.

Achismos em bem dizer milagres

E em mãos, como em vento as árvores.

Som de voz.

Tom de nós. Cada um.

Pontes de outro fim.

Palavras, passos e

Pontes. Quando chega o primeiro ou o último dia.

                                                                    (Landeira)

.

Nome de alma

.

As cruzes penam sobre as atitudes; o nome pena com a alma.

Que não se leve a cruz, mas antes, que não se erre o nome.

Não viver a si é suicídio com direito a também querer ser feliz.

Querer ser a fantasia. Ser outra verdade.

O que não existe.

Fantasia não tem alma. A alma é que se mascara.

Vai Cambaleante. Sem natureza. Oca.

Errante nas intenções; cativa de qualquer bem das palavras que não calam e só contam sorte.

E se afasta tão longe, mascarada e sem asas, que o rastro deixado atrás se torna outro caminho para ser seguido.

Retorno.

O nome cai ali; na madrugada pouco acesa da memória.

Onde os passos tentam ajustar as pernas.

Onde não frutifica a saudade quando o passado não se quer ter.

Onde o tempo leva muito mais quando se é surpreendido sem ser a si mesmo.

Onde só restam lúgubres pensamentos em um coração vazio, quando sem chama.

De quem é o riso, o ego, ou a mentira sem o nome?

O nome pena com a alma, agora mais longe, trocando de máscara.

                                                                                         (Landeira)

.

Minha terra

.

Chão e céu.

Minha terra toda é você. É areia.

Minha língua falada e cantada.

Meu deitar de bruços desarmado.

A varanda nos sopros do vento morno.
Onde sem sombra, existe a dúvida clara.

As visitas indiscretas dos arrepios. Teu riso.

Tudo perto demais do ouvido e onde o pensamento faz seu ninho e dali mesmo parte para voar.

                                                                                                             (Landeira)

.